Andéol

 

 

 

Des années d’attente, et puis un jour, ce cadeau miraculeux quand on ne l’espérait plus.

 

Faire l’amour en oubliant un temps son plaisir à deux, pendant quelques fractions de seconde, se dire qu’au-delà de la jouissance se cache la vie, possible, probable, d’un troisième, fruit de la fusion de deux êtres qui se sont cherchés, trouvés, aimés depuis longtemps.

 

Le jardin n’est plus en friche : les arbres de la conjugalité ont été taillés, les plates bandes de l’amour sont dessinées, parfaites. Les sentiers ondulent mais ne se perdent jamais dans l’inconnu : ils ramènent sereinement vers d’autres massifs, d’autres bosquets, d’autres fleurs. Bougainvillées éclatant de couleurs, glycines vivaces à l’assaut des murs hauts. Les bassins, les étangs reflètent un ciel calme et sans embrun. Tout est prêt pour l’arrivée de ce printemps, de ce miracle, qui se fait désirer sans survenir jamais.

 

Et un jour la promesse arrive.

 

Neuf mois passés à se pelotonner, se nidifier, faire de soi un refuge accueillant et douillet. Etre bon, être beau, à l’intérieur comme à l’extérieur. La femme s’assoit sur un banc de mousse, pose une main hésitante sur son corps, pas encore mûri. Déjà moins fleur, pas encore fruit. L’homme s’active, taille, modifie perspectives et trouées de lumière dans l’ordonnance du jardin. Il va devoir maintenant abriter trois personnes. Sécuriser les plans d’eau, épaissir les étendues d’herbe verte et riche. Mettre en évidence les fleurs et leurs couleurs. Demander aux oiseaux de chanter plus doux, plus beau. Au soleil de briller moins fort, plus longtemps.

 

La promesse grandit, le fruit franchit les étapes de la maturité. Préserver, protéger, aimer, réchauffer, nourrir au fond de soi. Des millions de réseaux de sont tissés : fines veinules, microscopiques connections, autant de ponts, de liens, d’attaches fusionnelles. Il est en elle, elle est autour de lui. Il est elle, elle est lui. Elle le pense, le nourrit. Il la sait, il la sent, il l’habite.

 

Jusqu’au déchirement final. Souffrance aiguë, douleur torride. Le souffle coupé, l’estomac contracté. La femme respire, suffoque, oublie tout dans le maëlstrom brutal des contractions. Fontaines qui se vident. Enveloppes qui s’arrachent. Le merveilleux réseau patiemment brodé pendant neuf mois se défait, s’effiloche, disparaît.

Des intrus sont arrivés dans le jardin, avec leurs machines, leurs instruments. Comme un sportif avant l’épreuve, comme un marathonien avant la course, la femme se raccroche à ce nouvel environnement, à la fois brutal et rassurant. Cris, conseils, efforts, poussées, douleur, peur, ténèbres.

 

Et l’apaisement final.

 

Le petit est né. Comme un fruit dans sa perfection, comme la fleur d’un amour longuement mûri. Il ne sait pas encore à quel point on l’attend, on l’aime, on le choiera. Il va le découvrir, petit à petit. Ses mains délicates se referment sur un doigt doux, ses lèvres se posent, légères d’abord, goulues ensuite, sur un sein chaud. Ses petites oreilles lui renvoient le bruissement de la vie, des mots auxquels il ne comprend goutte, mais il sent confusément qu’on lui parle amour, tendresse, admiration, attendrissement, émotions. Il est fatigué, le petit. Il entrouvre ses paupières fragiles sur toute cette nouveauté, cette lumière si éclatante à laquelle il n’était pas habitué. Ca surprend, ça fait un peu peur. Il referme bien vite, mais il essaie, encore et encore. Il est curieux, le petit. Il apprend à découvrir le corps de sa maman, depuis l’extérieur. Celui de son papa, aussi. Il grimpe, il gravit. Des efforts épuisants, un monde à conquérir. Des sourires, des souffles sur lui. Il vient de traverser une épreuve éreintante, mais au-delà de son épuisement, il y a sa curiosité qui l’aiguillonne vers ce monde qui lui tend les bras.

 

Les bras, les mains. Moi aussi, hier, intrus dans le jardin, mais intrus bienvenu, j’ai reçu au creux de mes mains ce tout-petit. Ma main droite soutient sa tête, ma main gauche cale son petit corps léger comme un souffle. Un trésor précieux qui m’a fait trembler. La vie... TiNours se penche, intimidé, presque effrayé de mon audace, et sourit lui aussi. Instinctivement, on baisse nos voix. Il ne dort plus, mais si on l’effrayait ? Au creux de mes deux mains repose un miracle, et en prendre conscience nous rend presque honteux. Deux hommes adultes, balourds et gauches devant tant de mystère et de simplicité à la fois. On finit par se taire et admirer, intimidés, les parents qui s’affairent. Les jardiniers qui, depuis quatre jours, ont agrandi leur jardin d’amour. Désormais, ils seront trois. Ils seront rois.

 

Je t’ai trouvé beau. Si beau.